沈知遥没有立刻回答。
门後的空气b走廊更冷，冷得像长时间没有被人呼x1过。墙面刷着过分洁白的漆，没有cHa座，没有通风口，连灰尘都整齐地伏在墙角，彷佛有人每天用尺将它们推回原位。房间中央摆着一张金属桌，桌面嵌着一面圆形镜子，四周以黑sE螺丝固定。
那不是桌上的镜子。
镜面向下延伸，穿过桌板，穿过地面。她看不见它的边界，只看见房间里所有反光都朝它倾斜：录音机的金属旋钮、她右耳的银sE耳钉、左腕黑sE腕带上停滞的数字，甚至门锁上那一小点暗淡的光。
镜中知遥站在桌旁，Sh亮的墨绿外套没有沾上一粒灰。她伸手旋开镜面里那支录音笔的笔盖，动作JiNg确得不像一个刚穿过火场的人。
「先说名字。」
「沈知遥。」
录音笔没有亮。
沈知遥低头看着自己外套口袋里的录音笔。她按下开关，又按了一次，指腹感到金属表面细微的震动，像里面有一只昆虫在撞壳。
「它不录。」她说。
「你说的是名字，不是声音。」
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